Они пришли не спеша. Мама несла плед, завернутый как секрет, а дочка — веночек из ромашек. Он чуть кособокий, с травинкой вместо ленты, но в её руках казался короной. "Как у лесных королев", — сказала она и ступила в траву так, будто слышала, как она поёт.
Я молчала, щёлкнула затвором один раз и всё. Время будто кивнуло и решило: хорошо, останемся здесь подольше. Мама гладила её волосы, заплетала пряди, которые всё равно убегали назад. А девочка рассказывала, что умеет разговаривать с пчёлами. "Но только с добрыми", — добавила она и подмигнула мне, будто мы обе знали, о чём речь.
Потом был бег по полю, смех, который вспугнул пару птиц с дерева, и маленькое приключение: улитка на краю пледа, которую срочно нужно было спасти от заката. Я ловила кадры, как бабочек, чтобы не повредить крылья. Хотелось не просто сохранить картинку, а дыхание момента.
Когда солнце стало совсем медовым, они сели рядом. Яблоко разделилось пополам с хрустом, как будто это был ритуал.
"Как в сказке про вечную осень", — прошептала девочка.
"Только у нас весна", — ответила мама.
"Значит, будет продолжение", — уверенно сказала она и протянула ей кусочек.
И вот ты стоишь с камерой, а перед тобой – не просто мама и дочка. Перед тобой мир, в котором всё по-настоящему. Никаких масок, никаких "встань вот так". Только любовь, которая пахнет травой, солнцем и яблоками.